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apollinaire

MAIS C’EST QUI, APOLLINAIRE ?
A :
Mais enfin, c’est qui, Guillaume Apollinaire ?
Quelle ignorance que ne le connaitre guère ?

B :
J’ai entendu parler que c’est un écrivain
Qui met en valeur l’avion et le train
A :
Mais non! Un poète, pas un écrivain
Un peintre, un artiste, mais jamais écrivain

Ce style classique, qu’on fait sa devise
N’est pour lui, qu’une grande méprise

Le vieux sujet de poésie- l’amour
La peine, et la souffrance de l’amour

La mort, la Méduse, l’écoulement du temps
On en a beaucoup parlé depuis bien longtemps

La femme qui est la donneuse de mort
Il en parle lais en changeant le ressort

Ce n’est plus de lyrisme, d’allégorie, de ballade
Ses poèmes ont pour intention, nous rendre malade

Mais ne vous trompez pas- ce n’est pas son but
«Je m’émerveille » se dit-il comme il débute

C’est lui qui imagine toujours l’imaginable
De jongler avec des mots, il en est capable

La Tour pour lui, se transforme en bergère
Il parle du quotidien d’une façon légère

C’est lui qui ose s’adresser au grand Pope
En causant de la religion en Europe

Et quand l’attend le plus moins le lecteur
Il mentionne le record de Christ en hauteur

C’est lui le peintre dont je vous ai parlé
Plus de peinture avec des mots, ça c’est passé

Il y ajoute une dimension assez littérale
En faisant un calligramme- dessin verbal

C’est lui, le cubiste comme ses amis peintres
Il exclame « Moi aussi, je suis peintre»

Ce cubiste juxtapose bien nombre de choses
Le beau, il le mêle avec le morose

C’est lui qui compare les yeux de son amour
Avec les colchiques, un venenum dur

Ses ongles sont les beaux pétales de rose
Mais quelle image! La terre jonchée de ces roses ?

C’est lui qui mêle tout- le passé, le futur
Et aussi le présent, nous y propose un tour

Autour de ville, du ciel, de l’enfer, du monde
Invitant aussi les personnages d’autres mondes

En jouant le double de ‘tu’ et de ‘moi’
Il laisse le lecteur en un petit désarroi

Mais une fois entrée dans son monde de malaise
Qui a plus l’envie d’être à l’aise ?

-Niralee

Comments

  1. wow!!!!!!
    tu as fais beaucoup de peine,
    pour ecrire ce poeme,
    maintenant tout le monde connait qui est ce grand ecrivain,
    celui qui met en valeur l'avion et le train.
    un auteur d'ALCOOLS,
    qui mene une foule.

    ReplyDelete
  2. l'appréciation d'un poème
    en forme d'un poème
    qu'est-ce que nous faisons?
    est-ce à "khoobsurat" que nous jouons?
    crois qu'il faut toujours y jouer
    faut faire tout pour s'ameliorer!

    ReplyDelete

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कविता

कविता लिखना किसी इंसान के बस की बात नहीं है
कविता ख़ुद ही अपने आप को लिखती है
इक ज़रिया है बस हम तो
कविता ख़ुद ही ख़ुद को आईना में दिखती है

यह ख़ुद अपनी ज़ुबां चुनती है
लफ्ज़ अपने ख़ुद ही ढूँढ़ती है
कोशिश कर लेना तुम कभी
झूठ लिखते ही ये टूटती है

देर रात यह सपने में आती
मन के दरवाज़े पर दस्तक देती
लिफ़ाफ़े में बंद चिट्ठी में
अपने आप को तुम्हें दे जाती
लिखावट काग़ज़ पर तुम्हारी है बेशक़
पर कलम में सियाही तो वो ही भर जाती

कभी यूँ ही शाम को मिलने आती
खिड़की के पास बैठ चाय की चुस्कियाँ लगाती
रोम रोम में इक महक सी भर जाती है
दिल की धड़कनें कानों तक गूँज जाती है
बाहर की खिड़की खोलते खोलते
यह रूह के दरवाज़े खोल जाती है

एक बार कविता हर किसी को छूने आती है
जब टुटा हो दिल प्यार में, तो यह कुछ ज़्यादा जी लुभाती है
जब हाथ बढ़ाए तुम्हारी ओर, झट से थाम लेना, साहीर
यह बार बार गले नहीं लगती है।

Take pleasure

Perfection is an obsession
Give yourelf some concession
Its perfectly alright to not know it all
Where's thé pleasure of getting up unless you fall?

There is, and will always bé compétition wherever you see
Thankfully, participation is not mandatory even with no entrance fée
Pick and choose your battles and fight them with all might
And keep fighting until you get it right
Do not confuse à momentary setback with an ultimate defeat
À strategic recul is sometimes necessary to achieve thé final feat.

Sing in thé shower and dance in thé bedroom
Thé best moments are those that never make it to facebook
Learn à new art just for thé heck of it
And i ll leave thé poem unrhymed just because i feel like it.

The 20 lakh package

In the corner of a room Clustered only with a
rusty stove And an old bed, A tattered book he read to his sister Trying to put her to bed.
The day had been long He had to cook with Baba And clean and dust, The woman of the house Had lads she could trust
At night Baba watched over the neighborhood And him, over their humble abode For his earnest parents This was his gentle ode
Finally came home Mommy Who was playing nanny To another little angel Whose parents took turns too Earning their hefty packages